nelle terre selvagge

... una fila di abeti rossi, subito dietro un'altra, poi un'altra e così per molti passi. Dalla stradina sterrata, che in falso piano taglia il grande bosco, si vedeva in fondo tra gli alberi, la luce del sole che filtrava e illuminava il sottobosco. Intorno solo profumo di selva, resina e una leggera aria fresca e sottile. Rumori famigliari assenti, solo il ritmico mordere della ruota della bike, sul terreno appena umido. Uno può pensare di essere in Canada, poi ci ripensa e si accorge di essere vicino a casa... nella foresta del Cansiglio.